Hans Böhm

Zu meiner Flöte von Jade Sang ich den Menschen ein Lied, Das fand bei ihnen nicht Gande. Hob ich die Flöte zum Himmel, Den Unsterblichen sang ich mein Lied – Da drängte sich göttlich Gewimmel. Da sind in goldenem Glanze Die Abendwolken erglüht Von seliger Sohlen Tanze. Seitdem bin ich hier auch in Gnade, Wenn den Menschen ich singe mein Lied Zu meiner Flöte von Jade.

Der Herr des Hauses hat Wein, hat Wein; Doch eh die Becher ihr füllen laßt, Hört mich erst singen das Lied vom Gram. Wenns über mich kommt, wenn der Gram mich faßt, Wenn mein Sang verstummt, wenn mein Lachen vergeht, Da weiß kein Mensch, da weiß ich allein, Was dann mir durch die Seele geht. Weh, ach weh! Weh, ach weh! Du, Herr, du hast viel köstlichen Wein; Ich hab mein langes Lautenspiel. Weintrinkend und Singen, das ist ein Paar, Das sich immer vertrug, das sich immer gefiel. Wer kennt nicht die Stunde, alt oder jung, Da gäb er tausend Unzen drein Für einen Becher, für einen Trunk. Weh, ach weh! Weh, ach weh! Wohl steht ewig des Himmels Thron, Wohl steht die Erde lange noch fest; Doch wir – wie lang ists, daß man uns An Gold und Jade sich freuen läßt? Und hoffst du hoch, sinds hundert Jahr. Wir leben und müssen wieder davon; Dies nur ist uns gewiß und wahr. Weh, ach weh! Weh, ach weh! Hört ihr ihn unten im Mondschein, Den Affen, der da kauernd huckt? Hört ihr, wie er weint und heult, Einsam zwischen Gräber geduckt? Und nun ist die Stunde, nun bringt den Krug, Die Becher füllt mit Wein, mit Wein, Nun laßt sie uns leeren mit einem Zug. Weh, ach weh! Weh, ach Weh!

Im Wasser des Jo-yeh Mädchen im Nachen, Lotus pflückend das Ufer entlang, Ein jedes flüstert mit einem Freunde, durch Blüten tönt ihres Lachens Klang. Gepuderte Wangen glühn in der Sonne, glühn in der tiefen spiegelnden Flut; Vom Winde umhascht ihre duftenden Röckchen fliehen hoch in die Lüfte voll Übermut. Doch wer sind die heiteren Jünglinge drüben, die rüstigen Reiter am Ufer und Holz? Sie sprengen heran, zu dreien, zu fünfen, durchs Weidengezweige schimmern sie stolz. Ihre Rotschimmel wiehern und schlagen die Hufe tief in fallende Blätter und Klee. Die Reiter blicken, sie stocken und staunen, sie schwinden – im Herzen ein zärtliches Weh.

Mit dem Band des Pilgers steig ich aus der Ebne Staub empor, Wandle stillen Gangs am grünen Berg entlang zum Tempeltor. Goldne Richtschnur wird mich leiten bis zur geistlichen Empfängnis; Heiliger Nachen wird mich tragen durch den Strom von Wahn und Bängnis. An der Pforte Bäume ragen auf zum schlanken Säulenwalde, In das Flußtal nieder blicken Blumen von der Frühlingshalde. Hoch steht die Pagode überm Mond, der dort dem See enttaucht; Weit verschwimmt das Kloster, von des Stromes Nebeln weiß umraucht. Feuerglut der Abendröte bricht aus den drei Himmeln her. See- und Stromesrauschen eint der Glocken Klang zu einem Meer. Feierlich die Lotosblätter tragen ihre Taukristalle; Rühren keinen Zweig die Fichten rund in dunkler Waldeshalle. Vögel schweigen wie zu lauschen; hier wohnt Buddhas Wort und Wille. Skorpion und der Orion hüten hoch die heilige Stille. O mein Lied, o könntst du tönen, wie des Stromes Rauschen tönt, Zauberstark, wie Po-yas Weise durch die Herzen einst gedröhnt!

Durch die Blütenluft, Durch der Blätter Duft Trug des Frühlings letzter Abendhauch Einen Flötenton, Ferner Flöte Ton mir zitternd zu. Weiß nicht, wie es kam – Einen Zweig ich nahm, Flöte schnitt ich mir vom Weidenstrauch. Bebte feucht und bang Leisen Widerklang dem fernen Du. Nacht seitdem um Nacht Hören halberwacht Vögel ein Gespräch nach Vogelbrauch; Zwillingszwitscher laut Sucht sich süßvertraut und immerzu.

Alle Vögel fortgeflogen, Letzte Wolke weggezogen, Zwei nur, nimmer sattgesogen, Sehn sich an – der Berg und ich.

Die reiche Niederung im Nord Habt ihr zerpflügt mit euren Waffen; Wie, meint ihr, solln die Leute dort Nun auch nur Holz und Heu sich schaffen? Bloß schwatzet mir nicht allzumal Von Rang, Beförderung und dergleichen – Es braucht ein einz'ger General Zu seinem Ruhm zehntausend Leichen.

Die reiche Niederung im Nord Habt ihr zerpflückt mit euren Waffen; Wie, meint ihr, sollen die Leute dort Nun auch nur Holz und Heu sich schaffen? Bloß schwatzet mir nicht allzumal Von Rang, Beförderung und dergleichen – Es braucht ein einziger General Zu seinem Ruhm zehntausend Leichen.

Vor meinem Lager weißer Schein – Deckt Frühreif so den Boden zu? Auf seh ich, seh in Mond hinein, Seh niederwärts -- o Heimat du!

Ein Lusthaus mitten im Teiche Aus grünem und weißem Porz'lan. Ein Brücklein aus Jade Springt zum Gestade Wie hoch sich krümmender Tiger heran. Im Lusthaus sind Freunde beisammen, In lichte Kleider gehüllt. Sie plaudern und winken, Sie dichten und trinken, Vom Wein wird Becher und Becher gefüllt. Sie streifen aufwärts die Ärmel, Sie schieben die Mützen zurück. Und unten im Teiche Da sieht man das Gleiche Noch einmal, nur umgekehrt, Stücklein für Stück. Das Brücklein – ein Halbmond aus Jade. In lichte Kleider getan Sie winken und sitzen, Zu unterst die Mützen, Im Lusthaus aus grünem und weißem Porz'lan.

Die Ehefrau: Wein ist dort im Becher, Schwalbennester in der Schüssel. Immer halten Mandarinen Hoch in Ehren ihre echte Frau. Das Kebsweib: Wein ist dort im Becher, Gänsebraten in der Schüssel. Immer nehmen Mandarinen, Läßt die Frau sie ohne Kinder, Immer nehmen sie ein Nebenweib. Die Sklavin: Wein ist dort im Becher, Süßigkeiten in der Schüssel. Immer wünschen Mandarinen, Ob mit Frau, mit Nebenfrau, Jede Nacht Wünschen sie ein neues Mädchen. Der Mandarin: Kein Wein ist im Becher, Trockner Lauch liegt in der Schüssel. Vorwärts! laßt das Schwatzen sein! Macht euch nicht noch lustig Über einen armen alten Mann.

Ich stieg vom Pferd, ihn einmal noch zu sehn: Wo willst du hin? warum nur willst du gehn? Er sprach: Ich hatte in der Welt kein Glück, Zu meinen Bergen kehr ich nun zurück, Zum Frieden, den ich immer dort erfuhr; Denn ewig gleich ist die Natur, Ewig sind die weißen Wolken.

Kommt ein Kind zur Welt, so soll es Klug sein, daß ihms glücke. Mein Klugheit schlug ein volles Glück mir nur in Stücke. Hoffe drum von meinem Sohne, Nichts wär er und wüßt er: Kriegt dann friedlichen Lebens Krone Und wird Hofminister.

Im Feld ists frisch, die Regenschauer gingen. Von Frühlingsfarben schwillts durch Nebelschleier. Die Fische springen dicht im blauen Weiher, Die grünen Zweige beugt ein Vogelsingen. Der Blumen staubige Wangen sind getauft, Das Berggras liegt wie hingemäht am Boden. Beim Bambusfluß der letzte Wolkenbrodem Löst sich im Winde langsam auf.

Weiß kriecht der Nebel aufwärts die Terrassen, Den Seidenschub durchdringt ihrs ungewohnt. Sie läßt den Vorhang fallen; durch die blassen Kristalle starrt sie auf des Herbstes Mond.

Unter blühenden Bäumen beim Wein allein – Da blickt überm Berge der Mond herein; Gleich stellt mein Schatten als Dritter sich ein. Zwar auf Wein versteht sich der Mond nur schlecht; Und mein Schatten ist gar ein närrischer Knecht: Der äfft mich nur nach, wenn er bechert und Zecht. Doch – trinken will ich und fröhlich sein, Solange der Frühling duftet im Wein; Drum will ich mir eure Freundschaft leihn! Da flimmert der Mond zu meinem Lied, Da verrenkt und zerbricht sich Leib und Glied Mein Schatten, wie er mich tanzen sieht. – Das war ein fröhlicher Spaß zu drein! Da waren wir nüchtern, nun sind wir voll Wein, Nun geht seines Weges ein jeder allein. Laßt uns lang unser seltsames lebloses Fest Erneuen, bis uns zuletzt und zubisst Der Himmelsstrm neben sich wohnen läßt!

Trinkend saß ich und sah nicht die Dämmerung kommen, Bis mir die Blüten Fallend mein Kleid übersprühten. Trunken stieg ich zum Strome, der mondlich erglommen: Fort alle Vögel, Dann nur und wann noch ein Segel.